Las Crónicas de Mu

Recuerdos

2010-11-24T05:00:00.004+01:00

La soledad y las arrugas eran ya sus únicas compañeras. 87 años atrás, nadie lo habría predicho. Ahora, en pleno invierno, el penúltimo de los habitantes del marchito pueblo había fallecido. Sólo él, como una moribunda vela, ya sin cera ni mecha, permanecía en el lugar. Una vida que se extinguía, una existencia que se hacía amarga y pesada.

Áridos los días, transcurrían sin razón para un hombre cuya mente vagaba lejana. Sin familiares, sin amigos. Ni siquiera el viejo mastín había resistido el paso del tiempo. Asfixiantes, las calles le recordaban a diario que sólo sus pies pisarían sus adoquines mellados. Si se apostaba a escuchar con detenimiento, el silencio amenazaba con dejarlo sordo. ¿Por qué él? ¿Qué había hecho mal? ¿Cuál era el motivo de tal castigo? ¿Acaso no merecía partir de una puñetera vez? Los olivos, visión centenaria de un pasado hermoso y de horizontes esperanzadores, se retorcían secos y ásperos. Como el pueblo. Como él.

¿El suicidio? Para qué, no merecía la pena. Maldita parca, se estaba demorando demasiado.

Huggally

2010-11-19T03:33:00.005+01:00

Llueve. Y hace frío. Como un enorme y jodido congelador donde el viento sopla hasta descarnarte vivo. La noche será larga.

Equipo, ajustado. Hora, 2.30 am. Tiempo estimado, 1 hora y 15 minutos. Con qué ganas me tomaría un vaso de leche con galletas.

El mapa indica una posición dudosa, los de Inteligencia son cada vez más imbéciles. Mi sobrina de 12 años diseñaría misiones con mayor precisión. Desde luego sus elefantes coloreados parecen elefantes coloreados. Esta cartografía recuerda más a una mancha de aceite sobre un charco de agua sucia. Habrá que ganarse el sueldo.

El punto crítico se encuentra a 3 km desde mis coordenadas. La última vez que anduve por aquí descubrí que los osos no siempre son de peluche. Me gustaría tener la fiesta en paz. Camino de manera penosa y lamentable. Me debí de dejar la dignidad en casa mientras cagaba mi orgullo y tiraba de la cadena. No he nacido para esto. O sí.

Transcurren 27 minutos. He llegado. Desde aquí debería ver a mi objetivo. Yo no veo nada. Me he adelantado 4 minutos. Una sonrisa de chiquillo adorna fugazmente mi cara. El frío se encarga de entumecerla. 16ºC bajo cero. Rachas de 70 km/h. Joder.

Monto el tinglado. No tengo tacto. Me lleva casi media hora. Normalmente tardo 5 minutos. Algo se acerca. Me preparo. No debo pensar, no me pagan para ello. Mejor. Son dos. Apunto, de alguna forma, por decir algo. 3, 2, 1. Disparo, 2 veces. La cabeza perforante T.U.W. 3 "Bonebreaker" tiene el tamaño de una botella de cerveza. Es de titanio. Me encanta.

Recojo mis bártulos. Todo ha salido a pedir de boca. Me esperan mis galletas y mi leche. Algo aún más frío que el hielo alcanza mi nuca. Durante medio segundo, un calor indescriptible. Mierda.

El inicio

2010-11-18T07:54:00.008+01:00

Titubeante, avanzó. El angosto pasillo, pobremente iluminado, sugería ambiguas formas que dejaban volar la imaginación hacia parajes insospechados. Vitrinas conteniendo los más diversos muestrarios y estantes cargados con libros y legajos, escritos y artilugios varios, ocultaban las paredes en un caos que presagiaba orden. Al fondo, una puerta con una inscripción ilegible.

El laboratorio representaba todo cuanto el profesor amaba, necesitaba y odiaba. Su existencia entera giraba en torno a una morada que acabaría siendo su tumba. El conocimiento por el conocimiento. Tantear lo desconocido, ver allí donde los demás retiraron su mirada. Osar aprender y experimentar desproveyéndose del pesado velo de la ética y la moral.

Una estancia mortecina, anexa a la principal, conformaba una suerte de dormitorio. Algo parecido a un catre insinuaba un uso entre esporádico y nulo. Una fina capa de sedimento tapizaba los pocos enseres apreciables. Un gato dormitaba arrebujado en unas prendas desperdigadas por el suelo, como un grifo custodiando algún tesoro, oculto, salvo al ojo experto. Sobre una mesita, unos cuadernos y una foto casi borrada. Parecía haber sido observada en demasiadas ocasiones...

Las calles oscurecen al atardecer

2010-11-12T02:39:00.005+01:00

- Entonces... ¿lo hiciste?

- Sí.

- Y... ¿no te tembló el pulso? ¿Así, sin más?

- Bueno, así, sin más, tampoco. Pero no resultó tan complicado. Sólo hay que echarle ganas.

- Vaya... no lo esperaba... es decir, había oído que la primera vez cuesta un poco, uno se pone nervioso, ve las cosas de otro modo. Ya sabes, el pánico del primerizo.

- Sí, y en realidad algo de eso hubo, no creas. Estás ahí, con la mente fija y concentrada... las imágenes se suceden, es fácil que un pensamiento turbe tu mente. Uno, o más de uno... De todos modos, si se actúa con decisión... Dicen que después sólo es uno más, que se recuerda hasta con cariño.

- Es curioso, en una ocasión me contaron una historia parecida. En fin... se me hace tarde.

- Cierto, va siendo hora de cerrar el chiringuito. Ahora vuelvo, voy al cuarto de contadores. ¿Sabes?, creo que hay una o dos ratas por aquí, me entran escalofríos sólo de pensarlo...

- Son bichos repugnantes. Me marcho, disfruta de tus ratas.

- Lo haré, saluda a Moira de mi parte. ¿Sigue haciendo esos pasteles de cereza tan deliciosos?

Se levantó de la silla y la colocó suavemente contra la mesa. Recogió los naipes y los guardó cuidadosamente en el bolsillo derecho de su chaqueta. Avanzó unos pasos y alcanzó el sombrero del perchero junto a la ventana. Siempre le había gustado la imagen que proyectaba con él puesto, la parafernalia que entrañaba quitárselo y ponérselo, todo aquello que lo rodeaba. Una cabeza sin sombrero era como un una mujer que gustaba de enseñar sus virtudes, muy poco elegante. Eso pensaba.

Salió del edificio. Al cabo de un par de minutos se detuvo. Sacó una pipa con la cazoleta aún caliente. Un fósforo fue suficiente para reavivar el fuego. En su bolsillo izquierdo, el Apocalipsis. A sus espaldas, el Infierno. No miró hacia atrás, no hacía falta.

Había olvidado su primera vez.

Caar 'Og

2010-09-06T01:06:00.008+02:00

La roca emergía como una espina envenenada y retorcida rasgando el océano, sus aguas enfermas azotando con la ira del que sabe que va a morir y desea hacerlo matando, recortando el horizonte hasta herir los cielos y los vientos. Una necrosis palpitante y pétrea que algunos locos osaban llamar isla.

Aquel promontorio miserable, de lóbrega imagen y oscuro recuerdo, tan hondo como el mar que en vano se debatía a su alrededor, mostraba la cara más macabra de la creación.

El amanecer, lluvioso, gris, como una nube de plomo hirviendo sobre la faz abismal, no hacía sino encoger el corazón y atormentar el espíritu incluso del más aguerrido marinero que las aguas surcase.

A 4 millas, varados, descansaban, si este término es de algún modo preciso, los restos podridos y machacados de algún pecio, junto a su desgraciada tripulación, quizás ya devorada como carroña. El océano no desperdicia nada. Nunca.

-Hemos llegado. Maldita sea, hemos llegado.

El marinero asintió, pesada y dolorosamente, acompañando el movimiento con una mirada opaca, vacía y desenfocada. Los dioses, si es que existen, asistirían morbosos sin dudarlo a semejante escena, el alma del hombre ahogada por la melancolía más atroz, encadenada a unos grilletes que la voluntad era incapaz de quebrar.

-Prepara el bote.

Cual fantasma, como una sombra sin consciencia, se deslizó no obstante con precisión abrumadora, equilibrando el movimiento del fuerte oleaje, que amenazaba zozobra, para llevar a cabo la orden. A popa, atenazadas, dos figuras se debatían entre la locura y el último hilo de cordura a que asirse pudieran. Un perro aullaba. Junto a ellos, un cuerpo yacía, en su mano, una hoja oxidada bañada de rojo. La sangre, mezclada con salitre, parecía hacer sonreir a la cima de aquel pútrido islote...

¡¡¡Chulk!!!

2010-08-22T00:41:00.006+02:00

Han pasado 7 años desde su exilio interestelar. 7 años ya. 7 años... sólo. Las barreras psiónicas creadas por el Hechicero han sido quebradas. Tirano regresa al planeta que ansía someter... Lo que ignora es que su archienemigo también ha vuelto para enfrentarlo...

Tras aumentar sus formidables fuerzas mediante el influjo de los ahora conocidos como rayos Ch, el oscuro profesor L. M. Kormak ha modificado la ya de por sí única estructura del increíble Chulk hasta límites insospechados siquiera por la siniestra imaginación de Tirano. Sus acólitos están sedientos de venganza, hambrientos de sangre y dolor. Podredumbre y Necrosis se han zafado de la prisión energética de Antiforma y nada sugiere poder detenerlos...

Parece que esta vez, la portentosa furia de Chulk deberá bastarse sola... Pero él también quiere sangre...

He's strong.

He's wild...

and he's chulker than ever!

Chulk II - El regreso de la Sombra

A partir de otoño en las mejores salas.

¡No te pierdas las sabrosas barritas de pescado Tuna Red!

Roy & Denn Ltd. te ofrece esta película. No te dejes engañar, sólo Roy & Denn fabrica los auténticos laminados de PVC.

No autorizado para menores de 18 años.

Pero doctor... yo soy Pagliacci...

2010-07-02T05:52:00.001+02:00

Cojonudo. Al menos a mí me lo parece. Tanto el vídeo, curradísimo, como por supuesto toda la escena. De lo mejor de Rorschach.

Lo que no nos contaron en el colegio...

2010-05-24T09:41:00.003+02:00

No he podido resistirme.

XD

Canarias

2010-01-16T02:27:00.003+01:00

A las 6.30 am sale el avión hacia Tenerife. Vamos a ver esto:

Na, es coña, ojalá. En realidad veremos esto:

Y seguramente esto otro, o similares:

En fin...

Será interesante conducir por allí.

Mu, 2ª parte.

2010-01-10T16:35:00.000+01:00

Mejor que fotos, vídeo XD

Mu

2010-01-06T03:59:00.004+01:00

29 de diciembre, 19.30h. Suena el teléfono. Han encontrado un perrillo en Villalba hurgando entre unos cubos de basura, como una fregona empapada recogiendo mierda. Terminamos unas cosas y vamos para allá.

20.15h. Tratamos de localizar la dirección. El local se encuentra en una de esas típicas zonas en las que sus calles y edificios desbordan personalidad. Es todo igual, sólo cambia el sentido de la marcha. Llueve, no mucho. Llegamos.

20.35h. Dejamos el coche mal aparcado. No molesta. El piso está semiescondido. Llamamos al timbre, tardan en responder. Abre una señora con rostro amable y visiblemente aliviada. Levanta una especie de felpudo del suelo, un cilindro de pelusa negra con 4 patas temblorosas y unos ojillos brillantes que miran directamente al alma. Se revuelve, trata de mordisquear, el rabo parece un péndulo a reacción. Te ha tocado la lotería. Y a mí.

Bienvenido, Mu.

Inglés

2009-11-05T03:41:00.007+01:00

Poco a poco lo olvido, se me escapa, se desintegra, como un glaciar al romperse en numerosos icebergs que se diseminan por el océano fundiéndose paulatinamente. Y cómo me jode...

Lo peor de todo es esa palpitante carencia de fluidez verbal. Y resulta aún más doloroso y lacerante cuando estás expresándote mal sabiendo que lo haces mal. Pero sobrecorregirse al hablar es si cabe más deprimente. Por no mencionar el hecho de no captar un acento mínimamente aneutral...

Demonio, es simple y llanamente irritante.

Simuladorcillo de tren de alta velocidad

2009-01-23T00:52:00.002+01:00

Si alguna vez os ha picado la curiosidad, la verdad es que no está mal del todo.

La pena es, que si la cagas... no es nada espectacular XD

http://www.o-zoners.com/eurostar/eurodriver.html

Buio

2009-01-15T18:25:00.004+01:00

... Eppure... ciò che brillava erano sicuramente due occhi e, attaccati a quelli, c'era una massa oscura...

Quella criatura ominosa, nera come una notte senza luna... sentivo... c'era il silencio, soltanto il silencio... sentivo ancora, e percepivo la mia respirazione dentro il vuoto, la battuta del mio cuore, accelerandosi, magari... non ci credevo, che presenza così abominevole, incapace di essere descrita con parole...

Cominciava a mancarmi l'aria, mi sentivo inciampare, cadere, avevo bisogno di sedermi, proprio le scale mi sembravono disparire, quel silencio venuto dallo stesso averno, quelle luci come due candelle portate da uno spirito maledetto...

Ci guardavano, loro ed io, aspettando... Il tempo, non essisteva più, ci guardavano... All'improvviso, ciò, che rappresentava il panico in sè, messagio intangibile del terrore più profondo, si aveva mosso. Si avvicinava, piano, furtivo... si poteva quasi fiutare e...

¡Tengo una serpiente en mi bota!

2008-09-05T12:34:00.006+02:00

Al hilo del nuevo single de AC/DC, leí en YouTube el siguiente comentario que, debo amitirlo, me hizo soltar una carcajada, y que no puedo evitar poner aquí:

"i find it scary that in approx 20 years time(which will be in my lifetime and most of the people leaving comments lifetime).....all the great bands, innovaters, and singers...Ac/dc, The Who, Zeppelin, Pink Floyd, Neil Young, Kraftwerk, The Cure, and Metallica will all be gone and all we will have left is manufactured simon cowell inspired crap and rappers who are trying to come up with a lyric that rhymes with whore!!...........fuck the ozone layer!!.....this is far more worrying"

ander600, 5/09/2008

-Sin título-

2008-09-04T15:50:00.006+02:00

Lo que más me gusta del vídeo respecto a la versión de estudio es el efecto sonoro, no sé si realmente está o no cantando mientras camina (eso parece); ello, unido al hecho de discurrir en un espacio abierto, no sé... Soy un sentimental. Como si la filmación fuese "casera", si se me permite.

Son 3 minutos mágicos, paseando por las calles de Philadelphia...

Alabados sean los dioses

2008-08-19T21:45:00.003+02:00

Hoy he vuelto a nacer. A-6, salida de Villalba, 100 km/h. Justo en el desvío de la autovía, me encuentro, así, tal como se lee, un bloque de madera del tamaño aproximado de un melón, en mitad de la carretera. Una especie de prisma, un leño enorme.

En el momento en que lo he visto, ya sin tiempo para reaccionar, sólo he podido pensar, para mí mismo, un parsimonioso "oh, Dios". La moto se ha tambaleado, me ha sacudido, ha bailado una danza estremecedora... el escalofrío que me ha recorrido ha sido francamente desagradable.

Cómo he mantenido el equilibrio, es un misterio. Como también lo es cómo coño ha surgido eso de la nada. Y por qué no lo he avistado antes, por qué me lo he tragado.

Es lo más parecido a un milagro que me ha ocurrido jamás. Si llego a caerme... Parece que hay alguien ahí arriba que todavía no tiene a bien disfrutar de mi compañía.

Sólo quería dejarlo por escrito...

PD: A la moto no le ha pasado nada XD

...

2008-07-08T15:33:00.001+02:00

La noticia habla por sí sola. En fin...

La noticia

Hoy estoy romántico...

2008-07-06T01:52:00.003+02:00

Esto es un pitorreo soberano

2008-06-26T11:35:00.007+02:00

España está en semifinales. Ya nos hemos enterado. No es necesario, ni siquiera conveniente, que se nos lo recuerde de manera tan contundente y repetitiva. No me apetece saber qué comen, por dónde pasean, o a qué hora cagan y qué papel de culo utilizan los jugadores. La gracia que pueda tener el logro deportivo se encargan de eliminarla eficacísimamente los llamados "periodistas" deportivos.

¿Por qué no se limitan a ofrecer la información relativa a un hecho en vez de darle coba con pobres argumentos, sin ningún tipo de valor ni salero, sin estética ni oficio? Remitirse por ejemplo a los noticiarios de hace algunas décadas, entonces se cultivaban ciertas conductas de agradecer, amén de que antaño el periodismo se cuidaba de una forma tristemente olvidada. Antes era una profesión respetable, un arte. Ahora...

Aprovecho este post para dejar en el aire un pensamiento que me atormenta: cada día dudo más de la valía de este sector profesional. No me gustan los periodistas y no sé por qué tienen una carrera. ¿Acaso les enseñan a escribir? ¿A redactar? En qué idioma. A ver. ¿Investigación quizás? Si ya ni siquiera constrastan las noticias o se confirman las fuentes. Genera más dinero un titular impactante y, caso de no ser cierto (no ceñirse a la realidad que diría alguno), pues oye, ha sido un error, se destituye a algún individuo, se mueven un par de... y... Que no, coño, que no. Eso no es una carrera. Demonios, eso no es una carrera.

En fin... que eso. Basta, por favor, basta.

¡Bogad, malditos, bogad!

2008-06-25T18:17:00.005+02:00

Deseo conocer Irlanda. Siempre lo he hecho, pero ahora de nuevo me vuelve a apetecer una barbaridad. La Isla Esmeralda, la llaman. Una pequeña pradera de indecible belleza sobre la que llueve durante unos 300 días al año. Ansío ir para perderme por sus paisajes de leyenda, conocer esas aldeas que la han encumbrado al mito de los viajeros y beber auténtica cerveza negra de aquellos lares (por lo visto la Guinness no le llega ni a la suela de los zapatos). Por no hablar de los acantilados de más de 100 metros que cortan el mar. Directamente. Un mar hermoso, moldeado por las corrientes atlánticas, bravo, fascinante. O la Calzada del Gigante, obligando a uno a restregarse los ojos ante un espectáculo natural prácticamente sin igual.

Quizás si la conozco algún día prefiera quedarme en Cuenca (ojo, que Cuenca está de puta madre, eh... )

Para todos aquellos que, como yo, lleváis un leprechaun en vuestro interior y soñáis con un caldero lleno de monedas de oro... va dedicado este vídeo (lástima de grabación) de un auténtico virtuoso del violín celta (fiddle).

Con todos vosotros, el sr. John Carty.

Crónica de sucesos

2008-06-20T13:00:00.004+02:00

La noticia es, sin duda, curiosa:

Tela marinera

En fin, tarugos hay por todas partes. Sin embargo, lo duro es que, en realidad, a ninguno nos sorprende (al menos no a mí) porque, poco a poco, este tipo de "eventos" se está tornando relativamente habitual. Y lo que propone el abogado defensor, que no sé hasta qué punto puede ser o no cierto, da sin duda para maquinar una o dos reflexiones acerca del tema.

Que son artefactos y que por ello no están libres de fallar. Pero si te caza un radar, y ese radar dice que ibas a tal o cual velocidad, que los dioses te cojan confesado. Porque salvo que seas de los que tienes flores en el culo, no habrá manera de alegar defensa alguna.

Y si los manipulan para recaudar más... que todo podría ser... ¿eh? Desde luego, La Represión del Radar hace que cada día la DGT se vaya transformando siniestramente en la Dictadura General de Tráfico. Y con muchos otros polémicos asuntos de grotesca envergadura. Pero cuentan con el apoyo del Gobierno.

Si tan sólo se preocupasen de verdad por la seguridad...

Bienvenidos al mundo del mañana...

2008-06-19T12:06:00.009+02:00

A ver quién es capaz de negarlo...

Historias para no dormir, vol. I

2008-06-18T13:39:00.002+02:00

mu dice:
recuerdas lo de la grasilla que te comente, no?
Kineas dice:
yep
mu dice:
pues hoy despues de volver de la facultad he descubierto que estaba el neumatico salpicado con hilillos de lo que supongo son restos de grasilla
mu dice:
dado que la puse como hay que ponerla, que para eso ya lo he hecho otras veces, se me han ocurrido dos posibilidades: que o bien me pasase y engrasase demasiado o que no le hiciese ninguna falta y, como consecuencia, le sobrase
mu dice:
asi que he cogido el KH-7, el milagro antigrasa, y me he dedicado a limpiar el borde del neumatico cual poseso, el resultado ha sido minimamente satisfactorio, pero quiero pensar que la grasa como tal ha desaparecido y no me voy a matar en la primera rotonda que coja
mu dice:
y ya de paso he limpiado un poco la moto que estaba llena de mosquitos y restos de gasolina, que salpica cada vez que le echo
Kineas dice:
apasionante historia
Kineas dice:
has pensado en publicarla?
mu dice:
sin duda
Kineas dice:
:D
mu dice:
pues... no...
mu dice:
en fin, puedo reactivar mi blog con esto, jurjur
mu dice:
copiar pegar, no costara tanto
Kineas dice:
no, supongo que no
Kineas dice:
aunque te llamarán friki por ello
mu dice:
y desde cuando me ha importado eso...
Kineas dice:
uhm
Kineas dice:
creo que nunca

Vuelve QUEEN

2008-03-26T00:26:00.003+01:00

Sí, vuelve Queen. En octubre. Ya, ya, sin Freddie Mercury. Y qué, no lo van a resucitar, y las escenas de Futurama con su cabeza en una urna están aún lejos de ser reales. Así que, por lo que a mí respecta, pienso intentar conseguir una entrada.

Aún recuerdo con los ojos lacrimosos de la emoción y una sonrisa de oreja a oreja el concierto suyo de hace 3 años, ay...

En fin, sólo quería compartirlo con los cuatro tarados que pierden el tiempo leyéndome.

Tal!

KISS y tal

2008-02-25T13:45:00.003+01:00

Brutal. No se me ocurre qué mas decir: ¡voy a ver a los KISS en directo! Y además a los Judas. Qué coño, ¡¡¡voy a ver a los KISS!!!

Sería incapaz de recordar cuántas veces habremos hablado, en terminos hipotéticos: "y si vinieran...", "lo que daría por verlos en concierto...", "si hubiera nacido 20 años antes...", etc. Esto es aplicable a un gran número de grupos, pero pocos tienen ese carisma y ese atractivo que los hagan tan especiales. Ver a estos degenerados que a sus casi 60 años (si es que no los tienen ya) siguen maquillándose (cuestión de marketing, cierto, pero, ¡y lo que mola!) no tiene precio. Bueno, sí, los 100 euros del festival. 100 machacantes que me he gastado con la más genuina de mis sonrisas.

Los KISS... jurjurjur

Lluvia

2008-02-18T17:42:00.002+01:00

Sí, lluvia al fin. Yo, como las plantas, esos denostados seres vivos, de color mayoritariamente verde (existe no obstante una amplia gama de colores que, no por ello, implica que dejen de ser fácilmente reconocibles como tales, esto es, plantas)... Me he desviado del tema.

Bueno, decía esencialmente que, como las plantas, me siento bien con la lluvia. Quizás sea mi espíritu pacífico, calmo y contemplativo, o quizás esa vena flemática y british a la que suele referirse nuestra querida Laurilla.

Por los dioses, cómo disfruto de un buen cielo gris. Y cuanto más plomizo, mejor.

He vuelto... ¿he vuelto?

2008-02-13T19:35:00.001+01:00

Estoy colapsado. Mañana tengo un examen que habré hecho ya como en 3 ocasiones. En estos momentos no tengo ánimos para seguir estudiando, cuando, en realidad, estoy necesitado de ello; me van a crujir, abrir en canal, follar vivo, darme por atrás, romperme el ojete, desvirgarme, como coño queráis llamarlo. Estúpida petrología.

Sin embargo, no estoy desanimado, ni mucho menos. Me encuentro como en un estado de semitrance difícilmente explicable. No estoy absurdamente contento ni desesperadamente melancólico. Como en todo, también para esto hay puntos medios; este no es el caso pero me imagino que se le aproxima bastante.

Necesitaba desahogarme. Volcar lo que siento, que ni yo mismo lo sé, mediante palabras que en realidad no se ajustan a lo que pasa por mi cabeza. Me gustaría romper con todo. Gritar, gritar como si me hallase sólo en el mundo, vaciar mis pulmones en un desaforado berrido.

Pero en realidad no sé si es exactamente lo que me apetece. Me muero por subirme a la moto, seguramente lo haga en unos minutos. De un tiempo a esta parte, ese artilugio con dos ruedas ha ido ocupando más y más espacio en mi vida; sin saber bien cómo, es de las cosas que más me han apasionado de todas aquellas que en algún momento han llegado a hacerlo.

Quiero, necesito hacer algo distinto. Algo que ni tan siquiera se me haya cruzado por la cabeza. Mi imaginación es viva y sumamente gráfica, pero a estos efectos, podríase decir que es nula. No se me ocurre, simple y llanamente, qué puedo realmente querer en estos momentos porque, y supongo que éste es el principal problema, tampoco sé que narices me sucede.

Es como... si, aun siendo yo, no lo fuera. Como si algo no cuadrara. Mi vida está bien, en términos generales, no me falta de nada, mis necesidades básicas y otras no tan básicas estan ampliamente cubiertas. Si bien es cierto que el tema de la carrera me perturba, antes lo hacía mucho más de lo que lo hace ahora, y tampoco es el dinero lo que me atormenta. A veces, cuando me pongo a pensar (cosa mala, nada bueno puede resultar de semejante majadería), me doy cuenta de que mi vida no me llena. No lo hace. Pudiera sonar a necedad por mi parte, no lo discuto. "¿Y qué?", dirán algunos, "¿a quién le llena plenamente?". Pues no lo sé, ni me importa un carajo. Pero, coño, salvo que alguien o algo (véase Cthulhu) demuestre lo contrario, sólo tengo una estúpida vida, una sola, y querría aprovecharla, querría no sentirme vacío, como me siento en alguna ocasión.

Y vuelvo a insistir, considero que en estos momentos estoy... bien. Pero, existe algo, como una piedrecilla en el calcetín, que te jode todo lo demás. Quizás no sea sino una quimera, una mera utopía, algo inalcanzable, y deba conformarme con aquello de que dispongo que, ey, está de puta madre.

En fin... al menos, sí iré a ver al Boss a Barcelona.

Adios al Boss

2007-10-05T12:45:00.001+02:00

Noveno mes del año 2007 de Nuestro Señor, en un día sin determinar: me entero por casualidad de que Springsteen publicará nuevo disco a principios de octubre y que, lo que es mucho más emocionante, se viene de gira el jovenzuelo. No quepo en mí de gozo. Que saque un disco nuevo no deja de ser curioso; que lo haga acompañado de ese grupejo de músicos llamado E-Street Band, lo empieza a tornar interesante. Pero qué narices, a mí me gustan sus clásicos. Si uno va a un concierto de alguien cuya carrera comenzó hace tres décadas no son sus últimas y siempre más olvidables canciones lo que espera entre sudores fríos y sueños húmedos. Más bien no. Así que lo dicho, a mi el disco nuevo me venía a importar un comino.

No tardé mucho en empezar a hacer cábalas sobre cómo apañarme para ir a comprar las entradas, movilizar a posibles acompañantes (sólo el bueno del Droide mostró lo que podría calificarse como entusiasmo) y a mendigar un cambio de turno en el curro para el 25 de noviembre, que era la tan ansiada fecha en que iluminaría nuestra respetable ciudad con aquello que mejor sabe hacer: música, sin aditivos, sin experimentos, pura y buena música; que nadie se lleve a engaño, un concierto del Boss no te nubla los sentidos con bonitos efectos visuales ni con alguna majadería circense diseñada para rellenar. El único concierto suyo al que he tenido el inmenso placer de asistir consistió en 3 horas y 15 minutos de música sin pausa, más de 25 canciones que recorrieron su trayectoria y, que de paso, me dejaron, en mi por entonces tierno rostro, una sonrisa impresa de oreja a oreja y unos ojos lacrimosos de felicidad. Lo que se meta para aguantar semejante tirón, no es asunto mío.

Al tema. Eso fue hace 5 años, demasiado. Hablo con Jorge y decidimos quedar el 2 de octubre, día elegido para sacar a la venta las entradas para el único concierto de Madrid, en el Palacio de los Deportes. Tras una breve negociación logra que acceda a estar en la puerta de la Fnac de Callao a las 7.30. Sí, claro, de la mañana. Llegamos a las 8.00. La idea original era comprar las entradas de Springsteen, junto con las de Knopfler, Tesla y Dokken (que Tesla venga a España merece otro capítulo aparte). Según me voy acercando observo con cierta suspicacia que no hay cola. Ni una sola alma esperando. Arqueo las cejas y frunzo el ceño, en fin, quizás somos demasiado colgados. De hecho estoy pensando en darle un toque al droide para echarme unas risas y decirle que allí no cabe ni Dios. En ese momento es él quien tiene a bien dar señales de existencia: la cola está al otro lado.

Según llego me siento en el suelo, quedan, según nuestras previsiones, 2 horas para que abran las taquillas. Pues nada, a esperar. Joder, qué frío está el suelo. Jorge saca un portátil y se pone a currar, puto loco. Yo miro de reojo lo que hace pero no entiendo ni papa. El buen ingeniero se esfuerza por explicarme de qué trata su proyecto: yo asiento, no sin interés, pero sin comprender una mierda, y así es como se lo digo. Él, contrariado por mi comportamiento, sigue a lo suyo. Los minutos pasan y el fresquete empieza a recorrerme la espalda. Y la mierda de cola no se mueve. Nada.

Se acercan las 10.00 sin mayor novedad. Tan sólo algún disidente cuya paciencia ha tocado fondo demasiado pronto, y que por cierto aún no es consciente de lo acertado de su decisión. La gente empieza a impacientarse porque allí no hay ningún tipo de actividad. Finalmente no ha llovido, así que el friki que había venido conmigo a comprar las entradas toma la determinación de irse a currar. Afloja la cartera y me saca un fajo de billetes que supera mi sueldo. Tengo que comprar no sé cuántas entradas para no sé cuántos conciertos. Sólo sé que llevo como 600 mareantes euros encima. Ello me lleva a ciertos pensamientos que intento por todos los medios apartar de mi perturbada cabecita. Debo mantenerme firme y quedarme en la cola, que eso es para lo que he venido. Poco a poco la gente comienza a ser presa de cierta desesperación. Y remarco lo de cierta, porque lo que llama la atención es la tranquilidad con que la muchedumbre está encajando esta insoportable calma.

Hacia las 11.00 comienzan a llegar rumores, rumores que inundan la ya cargada atmósfera: se están empezando a agotar las entradas para un sector del pabellón. Esto es de coña. A ver, si aquí no se ha vendido ni un regaliz, por qué coño hay entradas agotadas. Son ya las 11.30. Decido personarme yo mismo en la taquilla de la Fnac, donde hay un tipo con aspiraciones a algo que parece ser el encargado de suministrar información. A mi inocente pregunta de "¿cuándo coño van a empezar a vender las entradas?", él me mira con cierto aire de despreocupación y con un tono que en ese momento me pareció hasta impertinente, no se le ocurre otra cosa que responder que "no, si ya se están vendiendo". Mi cara, que debió de mostrar cierto cambio cromático, no sé si hacia el rojo ira o hacia un blanco pálido de incredulidad, fue fiel reflejo de lo que estaba a punto de escuchar: las entradas no llegarían a la esquina. La cantidad de personas que había hasta "la esquina" no debía de superar el abrumador número de... 15.

Así que, airada y frustradamente, me di media vuelta y me largué echando pestes. Tras comentarlo con algunos coleguillas que inevitablemente haces en esas situaciones, me apresuré a decidir no cabrearme por haber desperdiciado una mañana por culpa del puto servicio de venta de entradas y la malnacida Fnac (sólo lograron vender 40 antes de que se agotasen); si lo sé, llego a ir al Carrefour donde, sin tanto glamour, sí se produjo tal venta.

En fin, me quedo sin ver al Boss, otra vez será, supongo. 75 eurazos que estaba dispuesto a pagar por una noche mágica. Ahora que lo pienso, quizás hasta me alegro de no ir. O quizás no...

Primera rutilla de un protomotero novato

2007-09-26T12:42:00.001+02:00

Hace poco que disfruto de la inmesurable satisfacción de conducir una moto. Concretamente desde el 31 de julio de este mismo año. Si me hubiéseis visto sacándome el carnet... Bueno, a lo que vamos. De momento diré que, antes de salir con la moto ayer por la tarde, llevaba unos 500 km desde que una alma caritativa me la trajo del concesionario a mi casa (alabado seas en el olimpo de los moteros de pro). Pues nada, hasta los 1000 km hay que hacerle rodaje a una moto nueva. Y esto en la mía es una mierda, porque no corre nada. Hacerle el rodaje a una moto con un mínimo de cariño hacia ella implica no revolucionarla por encima de un número de vueltas: perfecto, la mía no tiene tacómetro. En principio no debería importar, con 20 cv y siendo un tractor a muchos efectos, esto no hay quien lo revolucione pero, no olvidemos que soy novato, muy novato. Y ya he salido alguna vez de un semáforo en tercera porque se me olvida reducir (claro, las motos tampoco tienen indicador de marchas, al menos no de serie).

El hecho es que ayer hacía un día cojonudo para hacer unos kms y practicar, solecillo, viento fresco, no había llovido en las últimas horas, el asfalto seco, etc. Allá vamos. Total, que empiezo a hacer inventario de todo lo que necesito para mi aventura motera: guantes, chaqueta, casco. Me bajo entusiasmado al garaje, pero mi alegría dura poco: la moto la tengo aparcada entre el coche de mi sufrida madre y la pared. Y a ambos lados hay sendos todoterrenos impidiendo que mi pobre Marauder pueda salir de donde está encajonada. Así que subo a casa y le pido a mi madre que mueva el coche para que pueda salir. Me mira con circunspección y me indica, no sin desdén, dónde están las llaves y que lo mueva yo. Las cojo, me bajo y lo muevo. Ahora mi moto ya está libre, deseando hacer carretera. Pero el que la tiene que liberar es idiota, y se ha dejado las llaves del antirrobo en casa. Pues nada, subo, las cojo (junto con las del contacto, que van juntitas) y me bajo a sacar la moto de su escondrijo. Todavía no he salido y ya llevo 15 minutos dando vueltas como un gilipuertas. Muevo la moto, la saco, me bajo, me subo al coche de mi madre, lo reaparco, me bajo y me subo a la moto. Por fin. Después de anclar la cadena y su candado al respaldo de la moto (es la mayor utilidad que le he encontrado de momento), me dispongo a disfrazarme de Robocop. La cazadora parece digna de Milli Vanilli, menudas hombreras, pero cómo mola. Ahora le toca al casco. Putas gafas, como me cuesta ponérmelas con el casco, joder. Empleo miserablemente un minuto para encajarlas. Ya veo. Me pongo los guantes, qué tacto, nunca más volvería a conducir sin ellos. Pone que son de piel de cabra. Proteger, no sé si protegen, pero chulos son un rato. Pues hala, despues de dejar calentar la moto mientras me adecento, estoy en disposición de iniciar mi tan ansiada ruta. Cuando decidí salir de casa eran las 18.30. Ahora son casi las 19.00. Desde luego no es como para tener prisa...

Primer obstáculo, el suelo del garaje. Es deslizante que te cagas. Cosas que en coche ni te planteas, en la moto cobran una importancia capital. Así que casi al ralentí, sorteo un par de horriblemente aparcados coches y me paro en la puerta de la calle. Saco las llaves como puedo del bolsillo y abro el estúpido garaje. Afortunadamente no entra nadie, si no, me habría echado unas risas. Encaro la cuesta de subida y salgo orgulloso de las entrañas del subterráneo. Un día espléndido. Pero lo primero es lo primero. Después de empaparme algún que otro foro de motos, y teniendo en cuenta mi predisposición a la paranoia, cada vez que salgo con la moto le miro la presión de los neumáticos. Pero para los que no lo sepáis, indocumentados, ¡es muy importante! Efectivamente, han perdido algo de presión. Me fío del manómetro de la gasolinera (no me queda otra) y ya por fin emprendo mi marcha.

No tengo ningún rumbo marcado, a donde me lleve la carretera, pienso idílicamente. Pues nada, desde Las Rozas me voy a Majadahonda. En la primera rotonda me adelanta un ciclomotor megatrucado pilotado por un adolescente en manga corta y chanclas. Hay que joderse. Primera merma de orgullo propio de la tarde. Pero no hay prisa, pronto seré yo quien les vacile. Llego a Majadahonda, y hay un atasco de puta madre, empiezo a animarme. Me cuelo como puedo entre los coches, que todo hay que decirlo, no colaboran demasiado, y doy media vuelta. El atasco que se lo trague otro. Ahora se me ocurre ir hacia Las Matas, dirección opuesta. Pero para hacerlo más interesante busco un itinerario alternativo al que hago siempre. Así que sin saber muy bien cómo acabo en la carretera de El Escorial. Qué demonios, ¿no iría donde me llevase la carretera?

Por lo pronto no parece mala idea, la carretara en sí está despejada, podré circular a mis velocidades de rodaje (80-90 km/h) sin que me atormenten y además me adelantarán sin mayores consecuencias. Qué gozada, ir en moto, la brisa acariciándote el trozo de cara que el casco deja libre, mmm. Pero noto algo que impacta contra mi nariz, un pobre bichejo, supongo. Me bajo la visera. Se acabó la brisa que me acariciaba. Esta carretera es una delicia, pero hay demasiados autobuses. Y van follados. O yo muy lento. O ambas cosas. Poco a poco se va volviendo más sinuosa, hasta llegar a un tramo con curvas, esas que aman los moteros. Pero son mis primeras curvas en carretera de dos carriles y doble sentido. Sinceramente, estoy acojonado. Da una impresión que te cagas tomar una curva y ver que no te cierras lo suficiente, parece que te vas a tragar el coche que viene. Pero no. Caray, pues esto funciona, mola. Total, que voy cogiendo algo de confianza. Sigo tomando curvas de 60 a 40, pero a mí me da igual. De momento sólo he formado una caravana de 3 coches, no me preocupa. Al rato, la carretera se vuelve recta de repente, y me adelantan como una exhalación. Había notado en la subida como que la moto se me quedaba. Pues claro, iba en 5ª a 40 y subiendo. Pero como esto no tiene indicador de marchas y uno va a lo que va...

Me estoy acercando al Escorial, pero el tráfico de autobuses me hace dar media vuelta en la siguiente glorieta, me tienen hasta la coronilla. La vuelta es mucho más dinámica. Para empezar ahora es bajada, con lo cual la moto va mucho más desahogada. Y voy aprendiendo a tomar las curvas. Aún no tumbo, pero todo llegará. Pero eso no será hoy, ni mañana. Joder, da una impresión, sigo haciéndome caquita, pero poco a poco me voy soltando más, ya no voy a 40, ¡¡ahora me descubro yendo a 50 en las curvas!! Mi mara y yo somos uno. Aunque siga siendo un palo al girar, no importa. Ha empezado a oscurecer, estupendo. Odio la luz del sol al atardecer, te deja ciego. Además, en toda mi lucidez, no cogí gafas de sol. No soporto que me adelanten en las curvas por fuera, insensatos...

La carretera del Escorial es muy bonita, pero todo tiene su fin, y ya me veo de nuevo en Las Rozas. Yo tengo ganas de más. Así que decido que es un buen momento para meterme en la A6 en horario de máxima audiencia. Así practico, que es de lo que se trata. No hay mucho que decir, es una recta de 18 km hasta Madrid, sin mayor anécdota que ésa. Salvo que en el desvío de la Universitaria, freno un poco tarde. Consecuencia: me acojono, clavo freno delantero, y la rueda me hace un amago de patinaje. Solté maneta haciendo gala de unos reflejos felinos, enderecé, y giré despacito. Con una moto con mejores frenos me habría endiñado una galleta... Pero mi mara es mucha mara. Por cierto, los neumáticos se los voy a cambiar la semana que viene, al tomar curvas parece que vas sobre una pista de hielo. Lo cual para alguien con experiencia no sería sino algo sumamente excitante y una emoción añadida, pero yo me cago en todo. Doy un par de vueltas por la zona, me peleo con un par de pasos de cebra, lidio con algún peatón temerario y vuelta para casa. No está mal, la ciudad no es tan fiera como la pintan. Aunque aún no he probado el centro...

Retomo la A6. Al incorporarme desde Moncloa, una ranchera que se muestra poco decidida, está a punto de hacerme frenar en seco. Estúpida conductora, hablando por el móvil. Su hijo me pone cara de marciano. Qué gente... Esta carretera está permanentemente obturada de coches. Pero hoy yo voy en moto, y se abre ante mí un camino celestial llamado Bus-VAO. Sigo la luz que me llama, y mientras me meto, no puedo evitar sonreir victorioso, mirando con desprecio toda esa cantidad de coches parados. Jurjur, como mola la motillo. Pero el Bus-VAO, pues es eso, el carril para los autobuses, mis viejos conocidos. Recordaré que estoy en rodaje. Huelga decir que todos me adelantan, coches y motos, e incluso autobuses, naturalmente. Pero se ve que a un conductor hastiado por su rutinaria existencia, le ha dado por entretenerse conmigo. Voy a 90 km/h, y veo que se me empieza a pegar al culo. Coño, me pego a la derecha, que me adelante, que no molesto. No va con él. Cada vez lo veo más cerca. Una inmensa mancha verde en los espejos retrovisores. No me queda otra. Me encomiendo a los dioses, le ruego mil perdones a mi mara por lo que le voy a hacer, y sin pensármelo mucho más, le doy gas a fondo. Sólo tiene 20 cv. Pero tiene el cilindro muy bien puesto. Empieza a acelerar, cómo tira, qué brío. La pongo a 120, las vibraciones son brutales, como un sillón de automasaje. Pero el insolente autobús se va quedando atrás. Ya le había retorcido la oreja a la moto antes, de hecho conviene (dicen), pero nunca tanto tiempo. 10 segundos en los que fue a tope. Un poco más y habría alcanzado su límite. Hasta el infinito y más allá. Vislumbro la salida de Las Rozas, donde se acaba el infinito. En una rotonda camino ya a casa, un escutre vuelve a adelantarme, putas chicharrillas. Da igual, así se piñe. Llego a casa, con un mosquito estampado en el casco. 90 km del ala, no está mal. Me duelen las posaderas y los riñones me recuerdan que el asfalto no es liso, sólo lo parece. Miro a la mara, babeo, y vuelvo a repetir el ritual del coche, la moto y el garaje. Qué gozada...

Por siempre... Mu

2007-09-26T00:48:00.001+02:00

Pues como primer relato, aquél que dará vida a partir de estas intempestivas horas a este incalificable blog, inevitablemente escribiré acerca de aquello en torno a lo que gira nuestra existencia aunque ningún pobre y miserable mortal siquiera lo sospeche... naturalmente, la tierra de Mu.

Sí, cierto, prácticamente nadie ha oído siquiera hablar de ello. "¿Qué narices es Mu?" es la impertinencia que con frecuencia asalta mis sensibles oídos cuando se me ocurre mencionarlo. Entonces recurro al fácil símil con la Atlántida. Hay que admitir que la gente me mira como a un bicho raro, qué le vamos a hacer. El caso es que lo de Mu comenzó más como una coña que otra cosa. En determinados círculos, se asocia mi presencia en La Mazmorra con un necesario monólogo sobre esta poco conocida leyenda... Voy a aprovechar que éste es mi blog, para escribir lo que me dé la real gana, así que, poco a poco, iré relatando y recopilando todo cuanto averigüe sobre mi querida Mu.

Pero ahora es tarde y, francamente, no me apetece recopilar nada. Sólo diré dos cosas que me pasan ahora por la cabeza: que montar en moto es cojonudo y que la voz de Rebekka Bakken, a la que no escuchaba desde hacía bastante, y que debo agradecer a un buen amigo el haberla rescatado del olvido, es simplemente mesmérica.